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Hélène, 67 ans, et le calme de l’après Hélène n’a jamais subsisté du genre à se plaindre. Dans sa vie, elle a traversé bien des tests : la maladie de son père, l’éducation de ses trois plus jeunes dans une période où miette d'hommes travaillaient à plein temps, les faits de désintéressement pour rembourser la maison. Mais ce qui l’attendait derrière la retraite, elle ne l’avait pas prévu. À soixante-sept ans, veuve durant deux ans, elle vivait désormais seule dans la maison intime, dans une petite vue tangent de cambrais. Et pour la première fois pendant des décennies, le vacarme l’enveloppait, non comme un bien-être, mais de façon identique à bien un mur. Les plus jeunes avaient leur espérance de vie. Ils appelaient, bien sûr. Ils venaient souvent le dimanche. Mais les évènements s’étaient vidées de sens. L’horloge rythmait des gestes répétés, des mémoires qu’on limite en marge convoquer. Il y avait les albums exemples, les vêtements chargés d’histoires, les bibelots qu’ils avaient fabriqués de compagnie. Mais il n’y avait plus de présence vivante. Hélène n’en parlait à personne. Elle disait que tout allait correctement. Elle disait précisément ce qu’on attendait d’elle. Un matin, elle fit un fin étrange. Elle se trouvait dans une franc vide, au sol carrelé, et son mari lui tendait une chemise cassée. Il ne disait rien, mais son regard était lourd de tristesse. Elle s’éveilla bouleversée, le cœur en vrac. Ce fin revint trois fois en deux semaines. Elle chercha une motif intelligence, se présenté que c’était le manque, l’absence. Mais elle n’arrivait pas à s’en former. Elle en parla à sa voisine, qui lui suggéra une interprétation mystique. Puis, presque à bien mi-voix, elle ajouta : “Tu sais… tu pourrais tenter la voyance, même une courte consultation. Ça ne acte pas de découragement. ” Hélène n’avait jamais envisagé une telle chose. Elle croyait en Dieu, à sa personnalité, mais elle n’était pas du style à consulter. Pourtant, ce soir-là, seule censées son ordinateur, elle chercha. Elle évita les sites extraordinairement clinquants, ce que promettaient des miracles pour dix euro. Et puis elle tomba sur une page sobre, sans chichis. Ce qui l’intrigua d’abord, c’est qu’il n’y avait rien à bien remplir. Pas de carte bancaire, pas d’inscription. Juste un numéro à bien agacer, avec un tarif distinct, rémunéré d'emblée sur la facture téléphonique. Cela la rassura. Elle n’avait pas loi d'attraction de s’engager, de serment dire quoi que ce soit. Elle souhaitait juste… pencher une voix. Elle hésita quelques instants, le téléphone en coeur. Puis elle appela. Une corne, puis une voix masculine, douce, posée, presque familière. L’homme se présenta. Il lui demanda de quelle façon il pouvait l’aider. Hélène bredouilla quelques informations. Elle parla du mission, du vide, du sentiment qu’il y avait “quelque chose qu’elle ne comprenait pas”. Il ne l’interrompit pas. Il l’écouta. Et alors que il jolie voyance prit la opinion, ce fut sans emphase. Il lui parla d’un lien non achevé, d’un message resté en suspens entre elle et son mari. Il lui dit que la chemise brisée pouvait représenter le marque identitaire de l'avenir suspendu, de ce qui n’avait pas été exprimé, ou admis. Il évoqua l’idée d’un deuil affectif pas encore pleinement traversé, d’une rappel qui attendait d’être libérée. À pas de moment, il ne lui promit quoi que ce soit. Mais ses mots résonnaient étrangement fiable. Elle se surprit à bien pleurer. Pas de désappointement, mais remplissage. Elle raccrocha au séparation d’une quinzaine de minutes. C’était court, mais intense. Elle ne se sentait pas transformée, ni “guérie”. Mais elle sentait que quelque chose s’était déplacé. Ce dessein n’était plus une menace, mais un énoncé. Une exhortation à pratiquer la paix. Les évènements suivants, elle continua sa manie. Mais elle avait retrouvé un cours. Elle parla plus généralement à ses enfants, même si c’était bref. Elle reprit un carnet seul dans un tiroir pour se dessiner ses pensées. Et en particulier, elle se sentit moins coupable de ses affects. Elle s'aperçut que implorer un peu de pureté, même par une ligne téléphonique, n’était ni une faiblesse, ni une faute. Depuis, Hélène n’a pas geste de la voyance un habituation. Mais elle sait que cette porte existe. Qu’en cas de brouillard, elle pourrait l’ouvrir. Sans avoir à coucher un formulaire, sans ordonner son numéro de carte. Juste avec sa voix, et ce objectif d’être entendue. Et dans un milieu bruyant, cette simplicité-là vaut de l’or.